Nahuami y Madmuaselle en la grulla

Todo un siglo latiendo en su mano -eso vale más que mil palabras, pensó Nahuami. Las co-migas eran las migas reunidas para el alimento. Pero no todo alimento era la hierba o era las mañanas rociando lo que pesa, o el sudor de un muerto por morir que puede más que el cálculo. Una miga que era la sed o el licor: o la miel de abeja -parlando. Por un instante el vacío de a-migas redoblaba una sensación de inmanencia -de algo sido (que nunca había tenido más lugar que su propio cuerpo). Había sentido así una muerte muy próxima, la de un millar de millas de ilusiones y creencias apostadas a la esfera de una amistad -de una amistad que es saberse con otros en el mundo, entre, océanos poblados-, era una muerte de una creencia, esa muerte que desluce los ritmos y la intención de varios dones, de varios panes y de varios vinos en el riel de interpretación que desconoce todo lo que no se le parece y lo reduce al significante de lo enfermo, lo desquiciado, lo ininteligible, o lo no manejado equivocado erróneo o maldito, el hablar de otra lengua resumido en el hablar bárbaro sin razón. (El resumen como un frío esquema). En el tiempo inmediatamente posterior, desde otra esfera muy diversa en la que sí vivía algo creído, creyéndose y creando, leyó en un papel el son del viento mantrando una píldora santa de maravilla nativa-activa: "Deja el cadáver, vibra el cardumen". El corazón volvía a su magnitud y olvidaba que estaba o que se sentía cansado, o que se había dejado herir. Pues las creencias no se dilapidan en la rostridad amenazante de la radical y calculada desconfianza. Descubría que su corazón late profundo pues tiene en el fondo una sonrisa de tenerlo a este corazón (que es una sonrisa en la superficie y en el fondo); y si se le desdibuja o le duele, o se dilata (si se pierde y debate en la condena o la pena de no tenerlo, de perderlo, para siempre o de haberlo). Haberlo sido. Lloraría para siempre como nunca por eso, y con eso y (siempre por y con siguen juntos, se co-llaman).
Pero ya no quería llorar.
Hablaría esa lengua bárbara hasta por los codos y las orejas, hasta las carcajadas dulces de la espuma verdaderamente blanca, verdaderamente llena de marina entidad.